Não há muito que possa contar, não, não é isso.
Há muito que eu não sei contar nem pressionar em letras.
Recolho-me numa caixa, adapto-me ao desconfortável conforto
Planeava ter tudo sem pós, sem por fazeres, sem não usados por vender
Desejava por agora já ter mais espaço para respirar, ar mais puro
As partículas acumulam-se aqui, no pescoço
Tusso vezes tantas que não conto, para tentar expelir o desconforto, não sai
Mas está lá, pois eu sinto-o, incomoda
Então sai, já, agora!
Qual é a cura?
Quanto é o esforço?
A culpa vincula a pele, rasteja com garras,
Deixando marcas de erros e lembranças de gostos
Não senti chegar, só quando já eram estilhaços ensaguentados
Roupas encharcadas, pratos partidos, portas fechadas, sentidos escondidos.

Não notei anoitecer, estava de pálpebras baixas para não ser encadeada pela realidade
Agora a luz é o que procuro, é o que não encontro, não sinto por dentro, vejo-a,
Não a consigo inspirar, olho em frente, não era suposto senti-la?
Faz sentido, mas não a sinto, pondero e insisto,
Onde está a luz que me aquece o corpo?

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